Hoy late un corazón...

TIC TAC.....

Parecería ser que está... despierto. Un sinfin de determinaciones que plesbicitan en la ventanilla del destino. Buscando pista... Buscando aristas, aristas donde golpear un vaso para que se quiebre en mil astillas y escuchar ese estruendo que no es fuerte pero si intenso.

La ventanilla de un tren que me lleva a la suerte, el polarizado de un sueño que me lleva a la muerte... ¿Pero serán las calmas quietas las que traen la brisa bienaventurada? ¡No preguntemos más! Sirvamos el plato, la copa y a cenar se ha dicho, que nos espera una noche tenue.... pero despierta, donde los corazones de metas y objetivos se cruzan, y una maqueta se vuelve esperanza... se vuelve calma... se vuelve agua... y se subliman mil pensamientos atados al esófago, a la mente, a la laringe, al páncreas, al corazón, al pie, al sexo, a los pulmones, a las manos, al sueño que no podemos describir... Todo eso en un par de varillas y maderas que tienden a transformarse en bollitos de papel, que se transforman en aves alborotadas felices de que está por amanecer... y cantan.... cantan.... cantan... Feliz nuevo día, feliz amanecer... 

• Feliz....
  
• Feliz....
  
• Sueños que van a hacer a uno feliz....

agua...

Y dice aquel vagabundo que perdio la serenidad frente a la indiferencia:

-Quiero conciencia en el sentir que el otro quiere, quiero una muestra de cariño, quiero recuperar que me mimen un poco..

-Repite nomás, solo serán naufragios de dolor - dijo la pobre anciana que pasaba por la vereda, juntando un par de hojas con la punta del zapato-.

Y ahi se fueron, la viejita siguió por su veredea y el vagabundo siguió por su mundo de racimos sin uvas. Y quedaron marcadas las huellas en la piel, en la sed  de un mundo cargado de miseria y insensibilidad. La viejita no se dio cuenta que le sacó una uva mas a ese racimo. Y el vagamundo, se perdió el placer de saborear esa uva tan borravina por el simple hecho de estar donde tenía que estar.

Ahi fue cuando la crisis del vagabundo se hizo cada dia mas caótica. Ya no se entendía el porque de las desigualdades con el mundo. Ya no entendía porque fue destinado a nacer en estas tierras en toparse con gente así de cruel. Se cuestionó porqué la señora aquella tarde de junio le había contestado tan indiferentemente, por qué las carnes de los basurales no podían saber a carne, por qué salía el sol, o la luna. Se cuestionó hasta porque los pasos iban para adelante y no se dejaban llevar por el viento...

Y aún siguen aqui... esperando la vuelta a la vida del despreciado ser que tanto bien hacia a las crianzas precristianas. Ahora, solo suspira y espera.... desespera.... hasta que muera... soñando con que volverá... Pero tan ciego, tan sordo, tan atolondrado.... Esta aquí... te lo presento....

"Redacté un nuevo guión para mañana que tenemos que filmar un nuevo dia"

Uy pero en la peli no llovía... ¿Y si la filmamos sin guión? ¡y el guión lo adaptamos al instante! Suena original ¿No? Claro, somos artistas, artistas clarividentes pero con una imagen turbia de lo que es un dia del cielo, de lo que es una noche del sol, buscando donde esparcir su gracia. 

Pero detrás de las bambalinas dos payasos, 

lloran mientras las parejitas se miman esperando que empiece la función... 

¡Menos mal que se pusieron el maquillaje que no se corre con el agua! 

¡A perder y basta de joder!

Confio en las palabras que se tejen dentro de dos tapas que marcan un principio y un final. Confio en un pasadizo que comienza en la claridad y termina en la misma pero en la otra punta. Confio en los arboles que empiezan y terminan como cualquier otra cosa... Salvo en la racionalidad de la tecnica de los numeros y de sus colegas. Pero si hay algo en lo que confio es en el naufragar en la calma de tus huellas cuando me miras... Cuando te encontras en paz y saltas a mi alrededor como cuando un niño esta feliz porque va a ser llevado a la plaza. Si tuvieramos una red para cazar mariposas probablemente se quede enredada en tus cabellos, y una mueca de ese enojo forzado que uno hace cuando quiere provocar complicidad, tartamudea un te quiero, matar pero te quiero te. Trabajando en el cruce de los llantos de aquel bebé que no recibe su alimento o de aquel paracaidista que aún no es tal, puedo entender como es que las caricias de tus manos que van y vienen sin quedarse quietas son como fugaces momentos de calma. Lo siento, siento los errores que se cruzan en las sabanas cálidas de una noche de invierno, lo siento en los silencios de un desacuerdo patético que tensa la cuerda que nos une. Rayadita, rayadito, cristos de criterios que nos desnudan frente a la más patetica miseria del hombre. Pero es bueno tenerte acá para poder buscarte, algunas veces encontrarte, otras veces dejarte pasar, pero siempre a la noche estás para ayudarme a bajar la cortina de las agujas que cancelan un viejo dia que ya fue hoy.

Recito, resucito, resurjo del cráneo de ayer para adorarte hoy, rearmar paulatinamente un castillo que similita a los de naipes pero sin embargo parecen ser grandes placas de hormigón armado, que se sostienen burlando al esfuerzo de compresión que los azota. 

Para mi no existen reglas para escribir, podriamos decir que solo es necesario ser conciente de lo que uno siente, de lo que uno puede pensar de lo que esta sintiendo. 

El cistole y el diastole, con los cayos de los dias, hacen que la sangre se raspe. La cruz de la nostalgia da vueltas como exorcista por iglesia abandonada buscando aquel fantasma que coaje con su perfil. Hoy nomás no hay tierra. No hay aire, no hay fuego ni agua. Solo vos, pero se esfuma cada segundo precipitando un espiral.

Nube, nube blanca sobre cielo azul, que parece celeste por atrevimiento de algun astro que lo ilumina. Mientras camina, raspa sobre el tajo de algun 9 de septiembre. Y cree poder volver a caminar sobre las ruinas, inmoviles, débiles pero tan bellas como lo imperfecto. ¿Qué será de los sueños anhelados?¿Qué será del mundo cuando atestigue la presentación de las almas en conexión? Reír, llorar, llegar, partir, dormir y amanecer en la calma de las crines de un caballo que no sabe donde ir, que no sabe que sentir. Simplemente porque vive.... Reza en silencio... Duerme en vela. Recitando palabras que nunca dirá, mucho menso escribirá por el simple hecho que las siente en vano..... 

 Marcos Kum

by Mosher

Lluvia.....

Llueve, hace varios días que llueve, y las palomas cruzan temerosas este cielo gris.

Podrán caminar por las nubes muchos de los artistas, buscando algún rayito de sol que les genere sombras, pero llueve.

Y yo sigo aquí, diciendo que la pausa que puse al ritmo, repercutió y me dolió.

No puedo caminar sin oler ese olor a humedad. No quiero ni imaginar las horas sin escuchar el viento, sin poder hacer de la nada un compás que se transforme en melodía. Y sin embargo, los bemoles aparecen para cruzar el cosmos. Por esas razones son racionales las calumnias que recirculan a mi alrededor.

Ahí estoy, parado, mirando a la nada y terminando de pasar en limpio un borrador que volverá a ser borrador una vez reescrito para volver a ser pasado en limpio para volver a ser borrador. Y las alas se despluman, bajo la luna plateada, y se que todo aquel que supo volar, sabe defenderse en tierra. Más que nada si es humano. Más que nada si buscas el sol. Está a la vuelta de la esquina, donde los sentimientos gobiernan al iluso, volviéndolo un soñador. Bienvenido a soñar, no perdamos más momentos que nos sirven de escalada. No vivamos más bajo la sombra de aquel sauce que solo es un guía y no una casa. Raspemos las tierras para encontrar esa raíz anhelada por mil millones de soñadores. Total ahí no está pero está ahí el sueño anhelado.

y si me lo permiten, me dan ganas de gritar "LA PUTA MADREEEEE", perdón, es necesario descargarse de vez en cuando con un buen grito, y como no lo pueden escuchar siempre, lo tengo que escribir.

Creo en mi, creo en mis metas, creo en mis sueños y por mas que nada, 

creo en mis guías y por ellos he de dejar todo.

RPES

Eternamente gracias.