¿Cómo hago?

¿Cómo es que no me puedo quedar quieto? Me pasa que como vos ya sabes, me salta el sapito entre las manos y se me escapa, se transforma en miles de ocurrencias, por eso será que me llamaste ocurrente, me gustó, y mucho, por el simple hecho que me considero una persona que no se puede quedar quieta, que necesita saltar de una canción a otra, atando cabos, derritiendo noviembres entre madera y papel, entre una proyección descendiente de Lumiére y un paseo que aparenta Mar del Plata.

Un par de testimonios perdidos, y la gente que no se preocupa por las cosas simples, ¿Qué se le va a hacer? Menos mal que vos sí, menos mal que vos ni siquiera sabes cuales son las cosas simples, y mucho menos las complejas...

Seguramente como yo, te preguntaste porqué el reloj tiene ese mecanismo tan complejo adentro, solo para mover las esposas en forma de escarbadientes, y lo miraste, seguro lo miraste, y dijiste: "no me hables más, prefiero escuchar el píar de los pajaritos para despertar". 

¿Cómo es que no me puedo quieto quedar? Me pasa como vos ya sabes, volposados en la cresta del murelio, se sentía balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias. Igual, tengo que confesarte algo, hay cosas que me paralizan, que lograr quieto quedarme, ¿Querés que te las cuene? Son simples, son esas cosas simples de las que alguna vez te hablé. El juego del cíclope, una sonrisa que derrite, un beso que estatuiza, una caricia que eterniza. Esas cosas me hacen quedar quieto, quieto nose si con el cuerpo, pero si con el tiempo, con el lugar. Consigo fortalecer esa burbuja que nos aparta del resto, conmueven los brazos de los arboles, al más frío de los humanos, sorprenden los nexos, simplifican el aire...

¿Cómo es que hago mi Gala, para no sentirme Salvador? ¿Cómo lo hago? ¿Cómo puedo no sentir que arteamos constantemente con cada paso?  Únicamente los niños saben lo que buscan. Pierden el tiempo con una muñeca de trapo que viene a ser lo más importante para ellos y si se la quitan, lloran…

¿Cómo es que hago mi Gala? Si me pierdo en cualquier instante en un pensar relacionado con tu cielo, todo tiene un color que te pertenece y de noche, la luna...

La vida de un cronopio inexistente

 

"...es interesante contemplar la posibilidad de no existir..."
Alejandro Dolina

Yo no existo, no estoy, no me pidan que aparezca, no me intenten controlar las horas, no me delimito a A o B, no soy solo un hombre que cumple con ciertas caracteristicas que me enfrascan en este mundo auricular. No puedo perseverar en renglones, no puedo dibujar en hojas, me pierdo, me derrito, de desarmo. Me caigo de la linea gris claro, para pintar el borde de la hoja. No puedo limitarme, me pongo a pintar la pared, la mesa, el soporte donde apoyo aquella carcel rectangular, ya sea A3, A4, o tenga tal vez un metro por setenta centimetros. No puedo, necesito libertad para mostrarte, no me pidas un sobrero azul, no me pidas piedras q encandilen, no busques algo claro en mi, que yo tampoco quiero entenderlo en ti. Las cristalizadas armonías del parlante que me desgarran las pausas del estereotipo. Las rasgantes dudas que empiezan a tocar la puerta de mi cuarto (dicese de pequeño cubículo que crece constantemente de manera espiralada hacia su centro, esa mesita ratona que acumula y acumula) hoy ya son parte de mi camino, hoy son las inspiradoras de este desconcierto que perdura entre las pieles de mi envase, y tambien las que me dan pie a que pueda sentir cada suspiro que me besa la piel. Yo ya no creo en horarios, no creo en vecindarios, no puedo estar aca y allá, por más que lo intente, y que todo me interese. Se pierden las connotaciones del tiempo....

El espacio varía de escala constantemente, el incertidumbrismo, la descomposición de un todo en millones de fragmentos que me permiten crecer y seguir sin respetarte, 

A VOS LINEA GRIS, A VOS PAPEL EN BLANCO.

...Yo estaba empeñado en no ver lo que vi, pero a veces
la vida es más compleja de lo que parece...
Jorge Drexler

Me perdí, en esa nube donde nadie está.
donde las luces solo juegan las sombras poco pesan,
Y ahí la vi, tan cóncava, tan radical, tan luna.

Tantos hechos aprobando desmitificar las causas, 

se vuelve todo tan inestable, nada es certeza...

los astros que brillaban tan escondidos, 

como si tuvieran vergüenza de posar sobre la mismisima inmensidad...

y el río que nos come los pies, 

y las marcas de la arena, 

y los roces de la piel, 

y las caricias del viento, 

y las cosquillas de los arboles, 

y la inmortalidad de cada brote 

y de cada rama que complica el durar del tiempo.

El agua se pierde, se desdibuja, se dibuja, y por sobre todo, brota.

Fuente de la vida, motor de la imaginación,

colega de la inspiración,

amante del cielo.....

Ejercicio incocluso, rezo aguerrido, compañera de la fragilidad.

Hoy se hace vuelo en mis zapatos, caminos bifurcados en mi cabeza, 

y mil brazos que quieren abrazarlo todo, acariciar toda textura posible, 

poder sentirme parte de cada una de tus partes, y concluir en un todo practicamene desconocido. 

Una paz se hizo presente en sensaciones tan simples, se borra todo lo demás, se borra mi mente, mi contacto con todo, se hace presente el instante, tan oportuno, que se hace eterno. No importa, no importa nada...

Recomponer las pausas del pensar, y comprender cuando hay que parar.
Hay momentos en que la ceguera de la belleza, del amor,
                                                           de la costumbre, del deseo, del miedo a perder, juegan en contra.
                             Se pierde la certeza de que es lo que realmente se quiere,
se descuida uno, se descuidan los medios, se esfuma el fin. Se borronea la vía, mío cuore está marchito, y me creo que no, lucho por creerme que esta todo igual, está todo bien,
                                                                                   y la prioridad.... la prioridad... ¿Qué prioridad?

La prioridad de no perder mis principios. Poder sentir realmente el amor, poder cuidar el deseo de volver a ser uno los dos. Enjuiciar el mundo, creyendome yo quien merece el cuerpo de ese amor...

Me darás mil hijos - El perfume

Soñé que vos estabas.
Lloraba yo otro amor y entonces me abrazabas.
Si es nuestro este calor, no puedo ya fingir.
Temblando despierto rumiando si es que esto es el amor.

Sentir que va brotando.
Perder lo que una vez, querer morder tus labios.
Guardarme la ilusión hasta explotar con el alcohol.
Y entonces parezca que el miedo me cuida el corazón

Tantear y qye estés cerca.
La lluvia ya pasó, entibia tu presencia.
Perfume del amor, aroma de un dolor.
Por eso parece que el miedo me cuida el corazón
Si es nuestro este calor no puedo ya fingir
Prefiero mostrar las heridas: hablemos de dolor.

Perfume del amor, aroma de un dolor.
Por eso parece que miedo me cuida el corazón.
Perder lo que una vez fue calma y candidez.
Por eso despierto y extraño tus manos de algodón,
que curan el dolor.

Hoy estoy pudiendo comprender las pausas que tuve en mi parecer,
estoy empezando a confiar en el viento del sur, que fria brisa trae.
entiendo a mis riesgos, entiendo mi desorden. Hay calma, y desorden,
hay tensión y crimen pasional, son tempranas las semillas, son fructiferas,
lo sé, por el simple hecho que lo sé, pero esperan ahí, para ser plantadas,
trasplantadas a esta tierra, raíz cruda, cruda verdad, en la que me veo desnudo,
oyendo el mar, mirando el sol, llorando a la luna...

Hoy la taza se llenó de café. 

Puse muchas cucharadas, y no volví a confiar en el sueño.

Hoy el sueño se llenó en la taza y confío en la superación de objetivos.

                           Caricias vencidas, domingos irrisorios configurados, nada ya es así.

                           ¿Que me desentiendo? Tal vez, que pierdo la paciencia en la ciencia, quizá,

      Pero me cuesta soñar, solo quiero vivir. Hacer de cada día un sueño, y perderme en mi delirio.

Esquizofrenia endemoniada, reír nuevamente, volver a nacer. Llorar, perderme en la duda,

Domingo. Domingo. Domingo... 

"Minga es la que hace las cosas en casa", y así se va el día nuevamente.
 

Ya me olvidé de lo que me dijo el sol cuando lo saludé esta mañana. 

Lo perdí entre luces incandescentes y papeles.

Entre corridas, barridas y comidas. Tiempo perturbador.

Y de vuelta la utopía.

Crimen, crisis, crisantemos. Si por dios, asi quedaré tirado.

Hoy pongo pausa, rebobino y crespito al rogar piedad de mi cerebro.

Dame una tregua, dame una luz de vida, una sonrisa en el río, una vista de tus confines.

Y a veces el suelo se vuele tan revoltoso, que ni las planicies, ni los pozos perturban las raices cuadradas.

Ni las excentricidades que vendrán ayer, y el domingo que vuelve a pasar...

¡Uy! Me olvidé, perdón, bueno ya sabes como estoy...

¡Y a mi qué me importa!

Vos sos vos y yo soy yo, arreglate, cambiate, peinate, afeitate, jugate, tomate, cagate, matate...

Se venció el chocolate y la caja llena, todavía no te la dí...

Mañana ya me voy de vuelta, es domingo...

Hoy la taza se llenó de café...