Terminando de recorrer el vacío, suma de conclusiones paganas. Volviendo con un sumario a cuestas, a una plaza de metal donde crispa la vegetación. Y desterrando la paranoia del X y el Y que vuelven un mundo horizontal de concordancias y pantomimas del alma. Raíz cuadrada del despertar. Francia, Inglaterra, burguesía inmunda, calumnia de un nosequé... Y se cae por la borda un loco de remate que pateó un rato por ahí. Alza el cielo, se mueve la tierra, sale el sol, y yo corro en busca de él, primera de fila de la bruma que azota los caparazones del labrador. Y ese mate, que se te llena de agua, creando una laguna de combinaciones, miradas amenazantes y un crudo volver a la real-ida-d. Y si amanece por fín, y si una realida no fuera un sueño realizado, seriamos otros. Y no sería esta la hoja (virtual) donde pasmo mi crispada reactividad.